Le quartz intérieur

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Chaque aube, les consultations vers la ligne de voyance gratuite par téléphone continuaient d’affluer, romançant sans relâche. Des voix anonymes, porteuses d’espoirs, de troubles, de désespoir de temps en temps, traversaient les dunes immobiles pour obetenir les cristal de Mémoire-Morte. Djibril répondait à n'importe quel question sans hésitation, soufflant mollement sur les surfaces scintillantes, libérant les visions futures qui défilaient amenées à ses yeux avec une pureté poignante. Mais la avertissement qui s’effaçait en retour devenait une suspicion constante. Djibril démarra à bruler jusqu’aux histoires les plus simples : le chic des aliments qu’il aimait dans les temps anciens, l’odeur du jasmin qui fleurissait attaché à sa appartement d’enfance, le cicatrice de voix de sa mère, disparue depuis très longtemps. Chaque naissance, les contours de son empreinte identitaire s’effritaient lentement, remplacés par un vide blanc, silencieux et oppressant. Pourtant, son poste de travail avait une acception efficient. Chaque vision révélée aux étrangers au bornage du fil ramenait à la surface un fragment oublié du peuple qui avait habité cette ville engloutie. Au noyau des prédictions humaines surgissaient quelquefois des estrades médiévales : une vie de marché colorée, des effigies souriants, un temple colossale aux colonnes gravées, perdu par-dessous les sables depuis longtemps. Djibril inscrivait immédiatement ces éclats sur les murs, élaborant une marqueterie complexe qui tentait de effacer un passif effacée par le temps. La voyance gratuite téléphone qu’il pratiquait n’était plus uniquement une méthode d’aider les personnes à l’autre ligne du microcosme. Elle devenait une introduction pour ramener une civilisation particulière à la vie. Les cristaux, chaque fois qu’ils étaient sollicités, semblaient vibrer d’une médéore renseignement, comme s’ils souhaitaient eux de plus se consacrer de l’oubli. Mais plus Djibril soufflait, plus ses énergies s’épuisait, donnant derrière lui des fragments délaissés assurément pour toujours. Il sentait toutefois que cette appel ancienne était liée à lui d’une de type inexplicable. Certains portraits, capturés dans les prédictions des cristal, lui semblaient familiers, par exemple s’il les avait déjà croisés dans un fin lointain. La frontière entre ses propres mémoires et les gens du monde mort devenait floue, confuse, presque inexistante. Il était devenu le réceptacle qui vit d’une mémoire collective, au coût de la sienne. Au cours des occasions, sous la thermométrie écrasante de Mémoire-Morte, Djibril continuait toutefois de souffler sur les cristal, lucide que bientôt, il ne resterait rien de lui-même, hormis les voyances gravées sur les murs et la poussière froide des biographies sacrifiés.

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